Sueños del invierno que regresa

Mis ojos se pueblan con tus lunas,



en las manos me desbordan


soles y crisantemos.


Tu sombra ilumina mi penumbra,


de tu nombre germinan las palabras


nuevas, como retoños bajo escarcha.



Mi amor, es tu lluvia sobre mi alma


temores que convierten el tiempo


en fruta amarga y miel,


porque en tu talle quisiera acontecer


y amándote lejano, acaso, no te hallara.


Los brazos dolerían como cruces


aves inútiles, sin alcanzar tu aurora,


huérfanas poesías deshojadas


sin el prisma de tus ojos serían...


invierno estéril sin tu mano delicada


refugiada en el hueco de la mia.


Sueños de invierno que regresa


a la constelación boreal en donde habitas.

No convertirse en lo que se desea combatir

 

Vuelvo sobre un tema que me preocupa. Es el de tratar en no convertirnos en aquello que deseamos combatir. En lo que se refiere a la creación artística, creo haber experesado que toda manifestación artística es revolucionaria desde su búsqueda estética. Claro, Uds. dirán que a cada nivel intelectual le corresponde una estética que le es propia, comprensible o coincidente con cierta escala de valo...res inherente a dicha condición. Hace unos meses, Lalo Mir le preguntó a Victor Heredia si la canción " testimonial" es indispensable en todo proceso revolucionario. Víctor, con la claridad y honestidad que le caracterizan respondió
" ni va delante ni va detrás. Acompaña". Dicho esto recuerdo a mis amigos y contactos que hay muchos autores, compositores, pintores, escultores y escritores que, aún manifestando sus posiciones políticas no expresan las mismas en sus obras. No todos los pintores, por ejemplo, si son de izquierdas, necesitan manifestarse en sus obras a través de figuras con el puño en alto o armando barricadas. No todos los cantores necesitan mandar a " desalambrar" con una guitarra, cosa que es bastante fácil. Debe haber lugar para todas las expresiones de la creación artística. Y digo esto porque veo con preocupación cierta tendencia a regresar a la exclusión...Está muy bien la canción testimonial o la obra que desliza una posición política determinada. Pero a veces se deja afuera a quienes solamente tienen capacidad para hacer, simplemente cosas vinculadas a un buen texto, una buena tela, una hermosa escultura. Hace muchos años, en la desaparecida revista HUMOR, no recuerdo quien dijo, más o menos algo asi: " nos pasamos la vida criticando el gorilismo de Borges y nos olvidamos que lo revolucionario de este gran escritor estaba y está en su literatura.

 

 

Memorias del mañana

Contra un cielo turquesa

declina el dìa.

Un tren tardío

hiere el hondo silencio

de huérfanos parques cercanos.

Ya cierran las aves

sus alas al follaje

con sus múltiples voces

elogiando la sombra acontecida.

Los colores son rastros

de siluetas confusas en la bruma.

El trasiego del día

ha trazado senderos de polen y ceniza.

La ciudad se desnuda

liberando fantasmas

debajo de luciérnagas

con forma de ventanas.

Es mi noche, amor mio.

Noche de vos, lejana

que una vez más trae tu nombre

tras tu mirada clara.

Noche del sur

ajena y ancha

que cubrirá tu espalda

con manto de abiertas madreselvas.

Noche conmigo a tu costado

respirando en tu pelo

arcano polvo azul

por millares de estrellas.

Noche ahuecándose en tus manos

por mi beso profundo
de hombre-niño

que ha llamado a tu puerta

enamorado.

Jhosemaria De Niro

*Dedicado a Raquel Martinez Rabanal

de Televisión Española Canal 24  horas 

Ana Carmona 

 14 de septiembre de 2010 05:32

14 de septiembre de 2010 219 de septiembre de 2010 00:14

Publicar un comentario en la entrada

Crear un enlace

Poema de los sentidos ( 2007) Puerto de La Cruz Tenerife.

Poema de los sentidos

Por el río de los orgasmos compartidos
me voy...
En tu boca soy niño
primario, salvaje, primitivo
y beso tu sexo de granada
como se muerde un seno
con el hambre feroz
de los sentidos.


Soy serpiente con alas
y fecundo pájaro cautivo,
animal semental sobre tu vientre
y una gota de sal
sobre tu ombligo.

Hecho una cruz de carne sobre el lecho,
me comporto como hembra
que ha perdido su tino
y en instinto brutal ama con furia
capaz de devorar
sus propios hijos.


Y bebo tu hondura
( aguas doradas, tu profundo pudor
tu oculto limo).


No hay frontera capaz de detenerme
y sólo tu cansancio apaga el grito.


En tu boca
sueña mi sexo terminar consumido
con violencia y ternura
para juntos morir de esa pequeña muerte
que nos una
genital , cósmicamente vivos.


Quiero borrar las huellas
de pasados senderos
donde no eras la misma,
donde no te imagino
porque aún no eras mia...


Sueño acabar contigo
en lo más cenital de tus policromías.
Habitar la locura
de lo que nunca me has dicho.


Deshacer tus secretos
y llevarlos conmigo.
Dormir en las arenas
de tu playa en aromas
que fragor y fatigas
exudan por tu cuerpo excitado
hecho niña y mujer
con el sexo aterido.


Y llego al abandono
de mi rostro en ceguera
perdido entre la gruta
de tus piernas celestes
abiertas,
derrotadas
todo humedad y dulzura
como bajo las aguas
de un útero marino.


Y dormirte en mis brazos
casi sin decir nada
entre un ayer que se escapa


rojo de madrugadas
y este hoy que estremece
porque nos ha nacido.


Este poema fue escrito para un evento del entonces Circulo literario " Agüita" creado en el año 2006 en Puerto de La Cruz en Santa Cruz de Tenerife.

Sueños para el primer encuentro

Sueños para el primer encuentro.





Besos y pétalos
lloviendo en tus mejillas.
Tu espalda en mis manos
huecas como fuentes.
Y en tus ojos la noche,
ya exiliado el estío.


Las afueras del cielo
sobre tus hombros celestes,
posados en mi pecho
con tímida ternura .
Yo respirando tu pelo
cuando caen las estrellas
en el azul temprano
del otoñal rocío.


Vos y yo caminando
en un astral silencio
por lentas costaneras
con manos en la luna.
Eso es lo que soñara
para el primer encuentro.


Y en el primer adios
de la primera cita,
tus brazos enlazando
con dulzura de sombra
a quien, para buscarte,
a cruzado la vida.


                                       Jhosemaría.

La histeria juvenil acerca de " lo viejo".

Cuando se tienen catorce o quince años, uno cree que le ha tocado ser joven y que a otros les tocó ser viejos. Y esta concepción es natural y será asi indefinidamente.  Por trillado que parezca, es una característica del ser humano joven  sobre la que los manipuladores han trabajado siempre. En ninguna disciplina artística se nota tanto como en la música popular. Hace muchos años ya que las discográficas ponen en cargos importantes a gente muy joven, en la seguridad que estos sabrán mejor lo que les gusta a sus pares. Sin embargo detrás de esta estrategia se esconde una  GERONTOCRACIA que desprecia a las masas y las considera una manada de ovejas a las que se les debe meter a la fuerza lo que esa GERONTOCRACIA considera apropiado. Detrás de esto hay un fenómeno político-ideológico en el cual las minorías deciden
" democráticamente" lo que las mayorías deben consumir. "Refresca mejor, refresca mejor y te lo haremos beber como a Sócrates la cicuta" se dicen por lo bajo y con cinismo. Extendemos el concepto y nos encontramos en esta lucha que se está dando en Argentina contra los llamados " multimedios".
Actitud antigua como el mundo y ya refinada desde los tiempos romanos.
Sin embargo el talento ha de imponerse y siempre lo hace. Pero eso no significa olvidar el concepto. Hay que mantenerse alerta. Cuando se arremete contra " lo viejo" de manera persistente hay gato encerrado. Para las minorías autoritarias y mezquinas es importante que se rompa la comunicación intergeneracional y se ignore el curso de la historia política, económica y cultural.
Si eres un joven adolescente y estás leyendo esto, desconfía de aquellos que te impulsan a rechazar algo porque " ya fue". Contempla los mensajes contenidos en las obras, (sean musicales, literarias o plásticas), la intención, la sutileza si la hay, el refinamiento y aléjate de la grosería disfrazada de " desenfado o contestatariedad". Para hacer una revolución es necesario cultivarse y elevar el espíritu. Los brutos son presa fácil para los poderosos.   Jhosemaria.

Palabras a mi hijita pequeña María Emilia.

,
Muñequita de trapo

maleable y blanda
como la greda del territorio
de tu nacimiento.
Sentadita en la butaca gigantesca
del vagón
tu cabellito lacio
vestía tu inocencia de soledad,
lloviendo sobre ese rostro que, apenas,
tiene mi gesto
ya perdido en las afueras de mi infancia.




Tu boquita
era pequeña como una "o" minúscula
de una grafía de escuela primaria.
Y tus ojos
se perdían, tratando de descifrar
ese tránsito extraño hacia el andén
de nuestras despedidas diferentes.


Hija mia
un día, tal vez. Algún día
ya no trepiden los trenes
en el silencio somnoliento
de cada fin de semana.

Un día, tal vez. Algún día
podré contarte como a una vieja amiga
que el corazón es extenso;
más extenso y ancho que la vida
y puede repartirse
multiplicándose como la primavera
para dar vida y calor
a especies diferentes
y lejanas.


Un día será posible, acaso
poder explicarte
que el corazón también se empequeñece
a golpes
para latir después por una sola razón
que lo domina
olvidando el resto de las gentes
y las horas.


Quizás pueda contarte
que el amor es más perfecto aún
cuando prefiere la distancia que duele
a la mentira
que suele hacer un daño
silencioso y mordaz.


Sucede que, estas cosas
asoman claramente
como un amanecer boreal
luego de una larga vigilia
en los enconos lascerantes
de una larga noche
debidamente soportada.
Pero al fin, amanece...


Y mientras tanto
es preciso transcurrir
entre despedidas y reencuentros.


Hija mia. Muñequita de trapo.
Botitas únicas
por mi desnudez para atenderte.
Cuando esos piecitos
sean cadencia en el adulto sendero
quien sabe,
podré contarte que me sucedía hoy ( ahora)
si aún es tiempo
y no me sorprende
una muerte prematura.





Hay una anotación que dice: " Transcripto del original el día 22 de octubre de 1992 en Andeville ( Francia) a 40.km de Paris.